Mon enfance a le gout des balades en foret,
L'odeur du sous bois, du noir humus en decomposition,
Le charmes vénéneux des champignons ou des plumes de geai,
De l'ombre et la lumière, le contraste, l'opposition,
La vie des insectes dans les souches et troncs d'arbres creux,
Les chenes remarquables, les épicéas, la majesté des hetres,
De leur équilibre entre gravité et élevation vers les cieux,
C’est là qu'est la source de mon inspiration, 
Le point de depart l'impulsion,
Qui sous mes doigts transforme l'argile,
La malmene, l'assemble, l'etire, la plie,
Jusqu'à obtenir l'oeuvre tactile,
Celle qui sous vos yeux s'epanouit.